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A
moça ali perdia-se, afundava-se
enchendo o vasilhame, aventurava
por longo capinzal, cantarolando;
desfibrava os cabelos, a rodilha
e seus vestidos, presos nos tapumes
velando vales, curvas e ravinas
(a rosa de seu ventre, sóis no busto)
libertas nesse banho vesperal.
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Moldava-se
em sabão, estremecida,
cada vez que dos ombros escorrendo
o frio d’água era carícia antiga.
Secava-se
no vento, recolhia
só noite e essências, mansa carregando-as
na morna geografia de seu corpo.
Depois,
voltava lentamente os rastos
em deriva à cacimba, se encontrava
nas águas: infinita, liqüefeita.
Zila
Mamede
Banho
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